In Vino Veritas

Le fondement bien calé sur son tabouret, Arya sirotait avec un plaisir non feint le nouvel arrivage d’Hydromel en provenance de Val Royaux. Cela ne remplacerait sans doute jamais ce qu’elle aurait pu goûter au sein de son peuple mais le liquide sucrée et parfumé coulait dans sa gorge en lui prodiguant suffisamment de chaleur et de réconfort pour qu’elle ne puisse pas songer, cette nuit encore, au couvert des bois et aux chants de son Clan.  Ca allait être une bonne soirée. Un ménestrel de passage beuglait l’amour entre de beaux damoiseaux et d’accortes demoiselles tandis que ces frères d’armes comparaient leurs cicatrices.  La tenancière était de bonne humeur et se fendait parfois, à travers son bec-de-lièvre d’un sourire moins effrayant qu’à l’accoutumé. Heureusement que la jolie elfe qu’ils venaient d’employer présentaient des courbes aussi aimable que ses paroles étaient douces. Siwan. Son prénom teinta doucement sur le bout de sa langue quand elle le prononça pour la première fois.  La garde des ombres allait lui offrir une place à ses côtés pour faire plus amplement connaissance.  C’était sans compter sur le destin qui sans être malveillant s’était toujours montré abominablement con. « Et là, Oreille d’âne, tu dégages et tu vas me chercher une pinte ou rend toi utile… ». Un rire gras. Il montra son entrejambe. Quatre hommes. Le sourire d’Arya se figea. « Quoi ? T’as les écoutilles bouchées, l’elfe ? Et les gars, elle est sourde ! ». Une main se posa sur son épaule. Aurait-elle dû mettre son uniforme de la Garde ? Aurait-elle du les prévenir du danger qu’ils encouraient ? Sans doute pas, c’était ce qu’il y avait de plus amusant. Les voir s’enfoncer dans les méandres de leur bêtise avant de se rendre compte de leur fatale erreur. La salle sombra dans le silence alors que Margaret, nonchalamment, essuyait un énième verre crasseux dans un torchon à propreté plus que discutable. Elle compta alors lentement jusqu’à dix. Parce qu’il ne mettrait pas plus de dix secondes pour faire la plus grave erreur de sa vie.  Son haleine fétide glissa le long de sa joue. Alcool, crasse, odeur de sexe et de mort. Des mercenaires. Ses doigts se saisirent d’une fourchette qui trainait sur le comptoir avant de le planter d’un geste sec dans la main de l’intrus. Il hurla comme un cochon qu’on égorge et devant les haussements désabusés des usagers, ses compagnons partirent à la charge.  Lestement, elle s’était glissée sous la garde du maigrichon à sa gauche avant de lui fracasser une bouteille de vin sur la tête. Le second fut envoyé ad patres par un tabouret de bar qui éclata sur son dos, une boule de feu cueillit le dernier au creux de l’estomac, l’envoyant valser sur une table en chêne qui s’effondra sous le choc.  Finalement, les entraînements avec Drathir rendaient ses rixes de bar d’un ennui mortel.

« Ar tu na'lin emma mi, Felas. » Ses pas l’approchèrent du premier individu avant de glisser « Dans ma langue, ça veut dire que je vais te couper les couilles et en faire des brochettes pour mon griffon. Quoique je craigne qu’il n’est pas assez à manger. Je lui donnerais aussi le reste.» Elle conclut sa diatribe en claquant sa tête contre le bar. « Tenez Magaret, vous remplacerez la casse avec leurs deniers. » Déclara-t-elle en lui tendant les quelques bourses subtilisées « et vous paierez une tournée pour tout le monde. ».  

Ce fut sans doute quand ses compagnons s’éclipsèrent tous d’un coup, abandonnant demoiselles et chopines, qu’elle sut qu’elle était bonne pour une brimade supplémentaire. Elle savait qui se tenait derrière elle. L’ironie de ses mots ne put que percer dans l’atmosphère enfumée de la taverne : « Maître Garran, asseyez vous. Vous voulez une bière ? C’est notre ami qui offre. » Elle venait de soulever la tête de son compagnon pilier de bar, tournant sa face ensanglantée vers l’ancien mercenaire.


   W.B